Querido Carlos:
Me angustia tu decisión de enrolarte al batallón de ZP. Piensalo mejor, amor. De sabios es rectificar y no sentirse obligado por un farol que lanzaste en un subidón etílico ante los amigos.
Los filósofos nada tenéis que hacer en una guerra. ¿Qué piensas hacer tú, cariño mío, cuando el capitán te ordene disparar sin mirar si el objeto a atacar es un terrorista de Hizbulá o un niño inocente? Creo que dispararías porque eres un buen mandado pero tu conciencia quedaría enferma para el resto de tus días. Ni siquiera mis besos apasionados te levantarían la moral caída en depresión incurable.
¿Y si te matan, amor? No quiero imaginarlo. Yo no valgo para viuda. Tendría que ser tu madre la que rezara rosarios por tu alma porque yo no tengo paciencia para rezar tanto padrenuestro seguido. A la primera Avemaría me marcharía para la discoteca a quitarme la pena por tu prematura desaparición a ritmo de bakalao y a buscarme otro novio millonario. Ya sabes, amor: a rey muerto rey puesto. Pero yo te quiero a ti, Carlitos mío. Olvidate de ZP y de los libaneses palestinos y quedate conmigo, amor, en esta Galicia nuestra que necesita tu talento de empresario filósofo.
Cuidate, amor.
Un beso infinito de tu Cleo.
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