Había nacido en 1980 y formaba parte de la última generación de creyentes en los Reyes Magos. Era monárquico en Navidad. Por eso empezaba el año pidiéndoles a Sus Majestades mucho oro, es decir, mucho dinero. La mirra y el incienso se los dejaba a los demás.
Aquel año se había ido a vivir a un hotel aprovechando que su mujer lo había cambiado por un inglés. Era feliz. Por eso nadie comprendía su fallido intento de quitarse la vida tirándose al vacío.
El médico releía la carta de despedida. Subrayó una frase: Muero de felicidad. Digánselo a mis hijos.
Guardó el folio. Entonces reparó en otro papel. Era un resguardo de lotería primitiva que lo acreditaba como ganador de un premio de seis aciertos. Era cierto, pensó el médico: la felicidad lo estaba matando.
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